Chương 2: Hiệp Định Đình Chiến

Bốn vị phụ huynh vừa rời bậc thềm nhà hàng, An Nhiên lập tức kéo khăn quàng lên cao.

“Cậu biết người xem mắt là tôi từ trước à?”

“Nếu biết, tôi đã chuẩn bị bài giới thiệu dài hơn.”

“Vậy sao còn giả vờ không quen?”

Dịch Chu chỉnh cổ tay áo.

“Tôi sợ cậu vừa thấy tôi đã quay đầu chạy.”

“Tôi hai mươi chín tuổi rồi.”

“Người chặn năm tài khoản liên lạc của tôi cũng từng nói mình rất trưởng thành.”

“Có bốn thôi.”

“WeChat, số điện thoại, Weibo, email cá nhân và email trường.”

An Nhiên nín hai giây.

“Được rồi, năm. Cậu thắng.”

Dịch Chu không cười nữa. Ánh đèn trước cửa nhà hàng rọi xuống, để lộ một vẻ mệt mỏi thoáng qua trên gương mặt anh.

“Tôi đã thử cả năm. Khó quên lắm.”

Gió lạnh lùa dưới mép khăn. An Nhiên bất giác siết tập hồ sơ. Cô chưa từng nghĩ lần gặp lại đầu tiên sẽ diễn ra giữa một buổi liên hôn, càng không ngờ mình sẽ phải nghe anh nhắc đến những cánh cửa cô tự tay đóng lại.

“Việc riêng để ngoài công việc,” cô lên tiếng. “Dự án là dự án. Tôi không muốn khách hàng chịu ảnh hưởng.”

“Đồng ý.”

Cô chìa tay, cố lấy lại vẻ chuyên nghiệp.

“Hợp tác vui vẻ, Trình công.”

Dịch Chu bắt tay cô.

“Hợp tác vui vẻ, Tống tổng.”

Vừa lên xe, An Nhiên nhận được mười ba tin nhắn của Kiều Tinh. Cô chụp bóng lưng Dịch Chu gửi đi. Điện thoại lập tức đổ chuông.

“Đừng bảo tớ đó là Trình Dịch Chu.”

“Tớ cũng mong không phải.”

“Sáu năm trước cậu xóa sạch người ta như dọn bộ nhớ. Sáu năm sau hai nhà tự khôi phục dữ liệu?”

“Cậu làm ơn đừng dùng nghề nhiếp ảnh để mỉa mai đời tư tớ.”

“Đây là kiến thức tin học cơ bản. Thế cậu định làm sao?”

“Làm việc.”

Kiều Tinh cười đến mức ho sặc.

Sáng thứ Hai, An Nhiên đến Nhàn Trà trước giờ hẹn hai mươi phút. Căn nhà cũ nằm cuối con phố yên tĩnh phía tây Thượng Hải, sân trong lát gạch xám, trên mái còn nhiều viên ngói cũ. Chủ đầu tư muốn biến nó thành trà quán kết hợp sáu phòng lưu trú nhỏ, giữ hồn kiến trúc nhưng vẫn có khả năng kinh doanh.

Cô chưa bước qua hết hành lang đã nghe tiếng nhà thầu phân trần. Một đoạn tường bị tháo sai so với bản vẽ; cả đội thi công đang đứng chờ người quyết định.

Dịch Chu cầm bản vẽ, xem lại chỗ ghi kích thước rồi mới cất tiếng.

“Phần ký hiệu bên tôi không đủ rõ. Trước trưa tôi gửi bản sửa. Chi phí phát sinh chia theo trách nhiệm, không bắt đội thi công gánh hết.”

Người phụ trách công trường thở phào.

“Vậy chiều nay chúng tôi làm lại.”

“Kiểm tra cả hai đầu tường trước khi xây. Đừng sửa một chỗ rồi phát hiện hỏng chỗ khác.”

An Nhiên đứng nhìn. Hồi đại học, Dịch Chu có thể tranh luận với giảng viên đến đỏ tai chỉ vì một chiếc cửa sổ. Người trước mặt vẫn cứng rắn, nhưng đã học cách chịu trách nhiệm mà không cần lớn tiếng.

Anh phát hiện cô, cuộn bản vẽ lại.

“Tống tổng tới sớm.”

“Không sớm bằng Trình công.”

Một cô gái ôm máy tính bảng bước đến.

“Em là Trình Nghi Hòa, phụ trách vận hành. Hai người nói chuyện như đang ký hiệp ước giữa hai nước vậy.”

“Em cứ yên tâm,” An Nhiên tiếp lời, “hai bên tạm thời không có ý định khai chiến.”

Nghi Hòa bật cười. Dịch Chu chỉ về chiếc ghế trống.

“Ngồi xuống họp trước khi em họ tôi quyết định lập đoàn đàm phán.”

Buổi khảo sát thuận lợi đến gần trưa, cho tới khi người phụ trách tiếp thị của khách hàng dừng trước bức tường gạch cũ ở sân trong.

“Đập đoạn này đi. Khách trẻ cần một góc chụp hình sáng sủa.”

Dịch Chu lập tức gấp bản vẽ.

“Không được.”

Một từ ngắn ngủi khiến tất cả im lặng. An Nhiên nhận ra hiệp định đình chiến vừa ký có lẽ sắp bị thử thách ngay trong ngày đầu.