Chương 9: Chiếc Bánh Dưới Mái Hiên

Cơn mưa ập xuống đúng lúc hai người vừa ra khỏi phố Mạch Vàng. Chi Ninh ôm túi bánh chạy vào mái hiên một hiệu sách cũ, còn Hoài An ung dung đi sau, kéo khóa áo khoác lên che máy ghi âm.

“Cậu quý cái máy hơn mạng sống của mình à?”

“Máy mượn của trường. Mạng tớ chưa ký giấy bàn giao.”

“Nếu thầy Trần nghe được chắc cảm động lắm.”

“Thầy sẽ hỏi máy có ướt không.”

Nước mưa đổ trắng vỉa hè. Họ đứng cạnh một kệ sách giảm giá đẩy sát cửa, giữa hai người chỉ còn chỗ cho túi bánh giấy thơm mùi mè rang.

Chi Ninh lấy chiếc bánh bà Tô gói thêm, bẻ làm đôi. Một nửa bị vỡ mép trông vô cùng thảm hại.

“Cậu ăn phần đẹp đi.”

“Phần còn lại có độc?”

“Tớ thể hiện lòng tốt mà cậu cứ nghi ngờ.”

“Người ta thường nghi ngờ khi được đối xử tốt bất ngờ.”

Câu đùa chạm vào một khoảng yên lặng. Chi Ninh nhớ những ngày đầu Hoài An phải đối diện với lời tỏ tình như một trò cược. Cô định giải thích, nhưng rồi chỉ đặt nửa bánh nguyên vẹn vào tay cậu.

“Vậy cậu từ từ kiểm chứng. Tớ không bắt cậu phải tin ngay.”

Hoài An nhận bánh. “Đã kiểm chứng được một điều.”

“Điều gì?”

“Cậu bẻ bánh rất kém.”

“Cậu trả đây!”

Cậu né sang bên, thiếu chút nữa giẫm vào vũng nước. Hai người phá lên cười. Tiếng mưa đập lên mái tôn quá lớn, những câu tiếp theo đều phải nói gần hơn một chút.

Bên kia đường, người bán hàng đang gom ô lại. Chi Ninh tính chạy sang mua thì Hoài An kéo ra một chiếc ô gấp từ ngăn cặp.

“Có ô mà nãy giờ cậu không mở?”

“Đợi mưa bớt mạnh. Với lại...”

“Với lại gì?”

“Cậu chưa ăn xong.”

Cô nhìn phần bánh còn trên tay mình, bất giác im bặt. Một câu nói bình thường, từ miệng cậu lại giống một lời mời nán lại dưới mái hiên không cần viện cớ.

Mưa nhỏ dần. Chiếc ô gấp khi mở ra nhỏ hơn hẳn trong trí tưởng tượng. Hoài An nghiêng về phía cô, vai áo bên ngoài nhanh chóng thấm nước.

“Cậu đi sát vào.”

“Tớ đang sát rồi.”

“Vai cậu còn ở ngoài.”

“Vai tớ tương đối kiên cường.”

“Máy ghi âm không kiên cường đâu.”

“Thế cậu ôm cái máy đi, tớ tự chạy.”

Chi Ninh vừa nhích ra đã bị cậu giữ nhẹ lấy quai cặp. Không kéo mạnh, chỉ vừa đủ khiến bước chân cô chậm lại.

“Đường trơn. Đi cùng đi.”

Trong khoảng không chật hẹp dưới ô, tiếng mưa bỗng dịu như có ai vặn nhỏ âm lượng của thế giới. Một bên tay áo cô chạm vào cổ tay cậu. Hoài An vẫn nhìn thẳng phía trước, nhưng bàn tay giữ cán ô đã đổi vị trí để Chi Ninh khỏi đụng phải thanh kim loại.

Đến trạm xe buýt, cô mới phát hiện vai áo cậu ướt sẫm.

“Cậu nghiêng ô hết về phía tớ à?”

“Không. Mưa có ác cảm cá nhân với tớ.”

“Để tớ mua một cái ô to hơn trả cậu.”

“Tớ cần ô to hơn thật.”

“Vậy quyết định nhé.”

“Cậu trả tiền, tớ chọn màu.”

Chi Ninh vừa định phản đối thì xe của cô đến. Cô nhảy lên bậc cửa, quay lại nhìn Hoài An còn đứng dưới mưa. Cậu nâng chiếc bánh ăn dở lên thay lời chào, dáng vẻ khiến cô phải cười một mình suốt quãng đường về.

Tối ấy, khi đang ghi bài, điện thoại cô nhận được một tệp âm thanh. Là bản thu tiếng mưa dưới mái hiên, tiếng túi giấy sột soạt và giọng cô bất bình: “Cậu trả đây!”

Tên tệp không còn là mã kỹ thuật khô khan, cũng không phải trò giễu cợt.

Có Người Đợi Mưa Tạnh.

Dưới tệp đính kèm, Hoài An nhắn thêm: “Mai đừng quên bản dẫn. Và nhớ ăn hết nửa bánh còn lại.”

Chi Ninh gõ ba câu rồi xóa cả ba. Cuối cùng cô gửi một hình chiếc ô vẽ vụng về, màu xanh lá chói mắt.

Bên kia lập tức hiện tin nhắn: “Không. Tớ không chọn màu đó.”

Cô úp mặt xuống vở cười. Dù cách nhau một màn hình, dường như cậu vẫn đứng ngay dưới mái hiên, kiên nhẫn đợi cô cãi nốt câu cuối cùng.