Chương 4: Người Không Có Tiền Đồ

Hai mươi bốn chiếc áo bị xếp riêng trên bàn nghiệm thu như một hàng học sinh đợi kiểm tra. Vân Chi đến sớm, đứng cùng chủ nhiệm Hứa và trưởng kho. Kiến Minh xuất hiện sau cùng, đi bên một người đàn ông lớn tuổi đeo kính.

“Cẩn thận vẫn hơn.” Anh ta cố giữ giọng công việc. “Hàng giao tổ vận tải, chỉ cần vài đường chỉ bung là ảnh hưởng uy tín hợp tác xã.”

“Vậy kiểm từng chiếc.”

Vân Chi kéo ghế cho người nghiệm thu, bày thước dây, phiếu thông số và kéo nhỏ. Kiếp trước cô từng sợ nhất những lần bị người nhà Kiến Minh dò xét, bởi cô luôn bị buộc phải tự chứng minh mình không vô dụng. Bây giờ, đồ cần chứng minh ở ngay trên bàn, có kim chỉ và số đo rõ ràng.

Chiếc thứ năm có tay dài hơn mẫu hai phân. Tuyết Mai giật mình, nhưng Vân Chi chỉ bình tĩnh lấy phiếu cắt rập.

“Đây là chiếc dùng vải từ lô bổ sung. Kích thước thân đúng. Nếu tổ vận tải đồng ý, cháu sửa lại tay trong nửa giờ.”

“Cô thừa nhận hàng lỗi?” Kiến Minh lập tức chen vào.

“Có lỗi thì sửa. Không phải cứ nói lớn là lỗi biến thành cả lô.”

Bác nghiệm thu đeo kính cười khẽ. Sau khi kiểm xong, chỉ một chiếc cần chỉnh tay, hai mươi ba chiếc còn lại đạt. Chủ nhiệm Hứa ký biên bản ngay tại chỗ, ghi rõ trách nhiệm sửa hàng trong ngày.

Kiến Minh định nói thêm, nhưng người đi cùng đã gấp sổ.

“Lô đạt. Để người ta làm việc.”

Ra đến cổng, anh ta đuổi theo Vân Chi.

“Em phải làm đến thế sao? Ngày nào cũng dính dầu máy với vải vụn. Mẹ anh bảo, nếu em chịu nhận lỗi trước hai nhà, chuyện hôn sự còn nói lại được.”

“Anh về bảo mẹ anh khỏi đợi.”

“Vì thằng thợ sửa máy ấy?”

Vân Chi dừng bước. Ở phía đối diện, Hoài Sơn đang đẩy chiếc xe đạp cũ, trên gác ba ga buộc một động cơ điện. Một chị bán rau gọi anh sang phụ nhấc bao khoai; anh dựng xe, xắn tay giúp ngay, chẳng quan tâm hai người đang nhắc đến mình.

“Không phải vì anh ấy.” Vân Chi quay lại. “Vì tôi.”

Kiến Minh đứng sững vài giây, rồi cười nhạt.

“Cô biết người ta nói gì về Trình Hoài Sơn không? Ba mươi tuổi đầu, mẹ đau lưng, nhà chỉ có hai gian, sửa máy thuê được đồng nào tiêu đồng ấy. Không tiền đồ.”

“Vậy anh nên mừng vì tôi không kéo anh vào một cuộc hôn nhân với người không biết chọn chỗ giàu để đứng.”

Cô đi thẳng, không nhìn nét mặt Kiến Minh nữa. Nhưng tối đó, câu “không tiền đồ” cứ quanh quẩn khi Hoài Sơn đến xưởng thay dây curoa. Anh không tỏ ra thiếu thốn hay tủi thân; chỉ tỉ mỉ xem từng bộ phận như thể một cỗ máy cũ cũng xứng đáng được đối xử đàng hoàng.

“Anh học sửa máy ở đâu?”

“Học việc từ mười sáu tuổi. Lúc đầu chỉ được quét phoi sắt.”

“Bây giờ vẫn muốn đi sửa máy thuê mãi?”

“Không. Tôi muốn có một xưởng riêng.”

Hoài Sơn nói nhẹ tênh, tay vẫn xoay cờ lê.

“Có bản vẽ, có chỗ đặt máy, có người đặt hàng. Thiếu vốn, thiếu linh kiện và thiếu người biết tính cho ra lời lỗ.”

“Thế thì anh có ba vấn đề chứ không phải một.”

“Cô còn một khoản nợ bảy mươi tệ, chẳng hơn tôi bao nhiêu.”

Vân Chi tròn mắt. “Sao anh biết?”

“Cả khu tập thể biết. Riêng tiền nong nhà cô, bà bán đậu phụ có thể kể chính xác đến từng hào.”

Cô vừa buồn cười vừa tức. “Tôi tưởng anh chỉ biết sửa máy.”

“Máy nói nhỏ hơn người nhiều.”

Từ trong túi, anh lấy một tờ giấy gấp bốn, toàn những con số và kích cỡ linh kiện. Đó là bản tính chi phí mở xưởng đầu tiên, vẽ nguệch ngoạc trên mặt sau tờ lịch.

“Cô giỏi cắt vải cho khỏi phí. Thử cắt hộ tôi đống tiền này xem.”

Vân Chi nhìn bảng chi phí, phát hiện ngay một khoản mua máy khoan mới đắt đến vô lý. Cô dùng bút chì gạch dưới nó.

“Anh định mở xưởng hay mở cửa hàng trưng bày? Máy này chưa cần mua.”

Hoài Sơn chống tay lên bàn. “Cô chắc chứ?”

“Chắc. Nhưng trước hết, tôi muốn biết anh có dám để tôi xem toàn bộ sổ nợ không.”

Anh đẩy cả tập giấy về phía cô. Dòng đầu tiên là một khoản vay lớn hơn nhiều lần số tiền cô còn nợ nhà họ Lưu.