Chương 10: Đêm Mưa Giữ Giấy

Minh Lan đọc xong lời đe dọa, định chạy ngay sang báo nha môn. Yên Chi ngăn nàng lại, kẹp mảnh giấy giữa hai tấm bìa để tránh làm nhòe mực. Một người muốn đốt giấy cũ bằng mọi giá hẳn không sợ nàng trốn tránh; hắn chỉ sợ nàng tìm thấy thứ còn sót.

“Ta sẽ gửi một bản chép cho Lục Trường Khanh,” nàng nói. “Nhưng cửa hiệu vẫn mở.”

Buổi chiều, mưa đổ xuống khi những mẻ giấy mới vừa được treo lên giàn. Gió tạt qua mái ngói cũ, nước nhỏ thành dòng vào kho phơi. Minh Lan và A Đào cuống quýt chuyển thùng, Yên Chi chạy vào sân kéo bạt che nhưng một bên dây bị mắc dưới chân giàn.

“Cẩn thận!”

Tiếng gọi từ cửa khiến nàng ngẩng lên. Trường Khanh chẳng biết đến từ lúc nào, đã tháo áo ngoài khoác lên chồng sổ đặt hàng. Hắn bước xuống nền ướt, giữ chân giàn tre khỏi lật rồi để Yên Chi luồn dây qua.

“Ngài không cần tới,” nàng nói giữa tiếng mưa. “Ở phủ chẳng thiếu việc?”

“Có người báo mái cửa hiệu dột. Ta vừa xong việc nên ghé.”

“Thế sao không mang thợ?”

“Có. Họ đang lên mái sau. Ta ở dưới cũng phải làm chút gì chứ.”

Nàng cười bất giác, đưa một đầu dây cho hắn. Hai người kéo bạt chặt lại, chuyển từng bó giấy vào gian trong. Trường Khanh không hề biết các lớp giấy mới ép dễ dính nhau đến thế, suýt đặt cả chồng xuống sàn ướt. Yên Chi vội chặn lại, tay chạm tay hắn.

“Chưa khô. Nhẹ thôi.”

“Ta tưởng đã khô.”

“Đại nhân mà phải thi nghề làm giấy, e chỉ đỗ phần chữ đẹp.”

“Ta còn biết đỡ giàn.”

“Được, cho ngài thêm nửa phần.”

Mưa kéo dài đến chập tối. Người thợ sửa được chỗ dột nhưng đường ngoài phố đã ngập ngang mắt cá. Minh Lan về cùng anh trai đến đón, A Đào xuống bếp kiếm nước nóng, để Yên Chi và Trường Khanh ngồi trong căn phòng sau cửa hiệu, bên lò than nhỏ hong áo.

Khi người thợ lên mái, Yên Chi phát hiện một tấm giấy vẽ sơ đồ khung ép đã thấm nước ở góc. Đó là bản vẽ cuối cùng mẫu thân để lại. Nàng sững người, không biết nên cứu giấy hay chuyển tiếp những bó chưa khô. Trường Khanh nhìn theo ánh mắt nàng, lập tức cầm bức vẽ đặt giữa hai lớp vải khô, ép dưới tấm gỗ phẳng, rồi quay lại bê tiếp các thùng còn lại. Hắn không hỏi vì sao nàng quý nó. Đến khi mọi thứ yên ổn, nàng mới kể đây là nét bút cuối của mẹ. Hắn chỉ đáp rằng may quá, lần này họ kịp giữ. Một câu rất nhỏ mà Yên Chi nhớ suốt đêm.

Nàng đặt trước mặt hắn bát canh gừng, nhìn mái tóc ướt và ống tay áo dính bùn. Vị thừa tướng thường sạch sẽ, nghiêm trang, giờ trông giống một người vừa thua trận với mái ngói.

“Sao ngài lại nhớ đến mấy tờ giấy của ta?”

“Ta không nhớ giấy.” Hắn ngừng một nhịp. “Ta nghĩ nàng sẽ ở đây giữa trời mưa.”

Yên Chi cầm chiếc khăn, không đưa ngay. Câu nói ấy khác những câu bày tỏ được chuẩn bị trước, bởi hắn đang nói về nàng chứ không phải một bổn phận phu quân.

“Ngài cúi xuống một chút.”

Hắn làm theo. Nàng lau giọt nước còn đọng gần thái dương hắn. Bàn tay vừa định rút về đã bị giữ lại rất nhẹ ở cổ tay. Không ai nói lời trêu nào nữa. Ngoài hiên, mưa va vào mái ngói đều đều, như thể cả thế gian đang nhường họ thêm một khoảng im lặng.

“Yên Chi,” hắn cất tiếng, “mảnh giấy đe dọa ấy, ta đã xem. Ta không muốn nàng gặp nguy hiểm.”

“Ta cũng không muốn. Nhưng ta càng không muốn sống mãi dưới sự sắp đặt của người khác.”

“Ta hiểu.”

Hắn buông cổ tay nàng trước khi nàng cần nhắc. Sự dịu dàng đó khiến tim nàng mềm hơn cả lời hứa.

Lúc họ ra về, A Đào ôm cuốn sổ hàng mới kiểm tra, mặt tái đi.

“Tiểu thư, sáng nay năm nhà từng đặt giấy bây giờ đồng loạt hủy. Họ nói Vân Ký dính đến án lương thực cũ.”